La non réplique comme silence opposé. Ou sans cesse dire la même chose, jamais vraiment à l'identique, à chaque instant les contingences varient, ombres et lumières dessinent d'autres possibles où déposer les mots et non mots entrecoupés de riens.
Avancer, tenir debout, se taire … Être sur sa réserve. La réserve serait ce lieu sombre et sans lumière où l'on tenait le chien enfermé pour protéger l'enfant. Fermer une porte plus vite que tenter de comprendre, apprivoiser. Parler ?
Possible que les noirs brûlés, ces anthracites clairs dessinent des mémoires d'angles trop ombreux, parts sombres que la flamme érode et ronge. Mise en exergue du sombre.
Puis cela se délite … Être poussières, fragments, lit de plâtre mort, esquilles de mots détruits … Ce que les mains retiennent, au creux de la paume, offrande d'empreintes, pétales de pavots, bleus perdus, écrins blancs déposés, hiatus dessiné au creux de l'empan … Fragile équilibre délaissé, sans mot dire revenir.
